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“我出生在這大大的城市，小小的角落，我由爺爺奶奶帶大，後來他們去世了，我就一個人生活，爺爺是個農民，一輩子耕種在田地，奶奶喜歡做一些小東西，我這火摺子的技藝就傳自她的手上。”

她說這話時，眼中滿是光，彷彿在敘說她的曾經，一個十歲左右的小姑娘，在這樣的寒冬臘月，不躲在自己的小閣樓裡，抱著爐火，反而走上街頭，頂著寒風，在一間破廟裡，與陌生的老乞丐訴說著她的曾經，一個十歲的孩子有什麼曾經，一個十歲的孩子述說著曾經，將這可以簡單了事的故事說了很久。

聽完的老乞丐，聽著聽著也忘記了上一句話是什麼了，只是將這份曾經歸於，有不負責任的人所造成的無數悲劇，的確是註定不會被人看見的悲劇，沒人會喜歡悲劇，哪怕生活充滿悲劇，悲劇總能比其他劇情多些藝術色彩，悲劇的人看著悲劇，不幸的人重複著不幸，這就是生活的真相，沒人相信真相，當真相成為真相的那一刻，人們會恐懼真相。

所以大部人活得渾渾噩噩，這是為了扛住生活的重擊嗎？小女孩還小，不懂那份對苦痛的麻木，即時經歷了那些事情以後，還是有一個天真的希望，這個希望是什麼呢？老乞丐沒有繼續問。

說著說著，在呼嘯的風中，只有這一點燭光的安寧，外面滿是魔鬼，而此地才算人間，即使這裡是破廟，即使這裡只有枯朽的稻草，斷掉的泥塑神像，可那一束燭光照耀下，這裡有了暖意，好像不在那麼黑了。

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